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她扶着他坐起，在他背后垫上所有能找到的、相对柔软的填充物（破棉絮、卷起的旧衣服）。
坐起的片刻，往往是他一天中最“强大”
的时刻，能多喝几口汤，能看清窗外那一小片被电线分割的天空。
苏晴开始指导他进行最基础的肌肉训练。
“试着动动手指，陈默…对，慢慢来…很好，再弯曲一下手腕…别急…”
她的声音冷静而富有力量。
每一次微小的屈伸，都伴随着肌肉的酸痛和伤口的抗议。
汗水浸湿了他的鬓角，呼吸变得急促。
林晚跪坐在床边，紧紧握着他没有受伤的右手，仿佛要将自己的力量传递过去，眼神里充满了无声的鼓励和心疼。
“痛吗？”
她轻声问，手指无意识地收紧。
陈默咬着牙，额上青筋微凸，从齿缝里挤出两个字：“…还好。”
汗水顺着他的下颌线滴落，砸在两人交握的手背上，温热而潮湿。
时间在日复一日的喂食、换药、训练和那无法言说的隐秘护理中悄然滑过。
窗外的绿色渐渐褪去了些许鲜亮，染上了秋日更深的暖橘色调。
柳溪镇的废墟在晨昏的光影里变幻，唯有那条河水的轰鸣，永恒地填满寂静的间隙。
大约在苏醒后的第十天，陈默的左臂终于能抬起一个微小的角度，手指的抓握也明显有力了些。
他甚至能在林晚的搀扶下，倚靠着床头坐起更长时间，不必再被汗湿的棉絮包裹得严严实实。
每隔几天，林晚就会打来加热的清水，将水盆放在床边，拧干布巾。
她仔细地、轻柔地擦拭着他汗湿的额头、脖颈、胸膛…动作带着一种神圣的专注，仿佛在拂去一件稀世瓷器上的尘埃。
布巾带着温润的水汽，拂过他滚烫的皮肤，带来阵阵清凉和难以言喻的慰藉。
陈默静静地看着她。
看着她低垂的眼睫，像两把小扇子，在眼下投下淡淡的阴影；看着她小巧挺首的鼻梁；看着她因为微微抿起的、失去血色的嘴唇。
她的手指偶尔会不经意地拂过他的肌肤，带着薄茧的指尖触感清晰。
一种强烈的冲动攫住了他，驱散了所有的羞耻与虚弱。
他伸出右手，轻轻地、却无比坚定地，握住了她正在为他擦拭手臂的手腕。
林晚的动作瞬间僵住，像被施了定身咒。
她猛地抬起头，撞进陈默那双深邃的眼眸里。
那里面不再是痛苦和迷茫，而是翻滚着浓烈的、几乎要将她吞噬的感激、心疼，还有某种她不敢深究的、炽热的情感。
手腕被他握着的地方，皮肤灼烫。
他的掌心粗糙、温热，带着伤后初愈的微颤，却有着不容置疑的力量。
“林晚…”
陈默的声音低沉沙哑，像砂砾滚过，“…辛苦你了。”
千言万语堵在胸口，最终只化作这最朴素、却最沉重的西个字。
林晚的嘴唇微微翕动，想说“没什么”
，想说“应该的”
，却一个字也发不出。
眼泪毫无预兆地涌了上来，模糊了视线。
她用力眨了眨眼，又把眼泪憋了回去。
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