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他把书稿收到箱子里，去到处打点零工来维持二人的生计，可仍是没钱来请郎中看病。
母亲的身体一天天变得更糟，但却仍强打起精神和他说话。
“阿常啊，别太累了。”
“你是个读书人，这些重活你干着一定很累吧。”
“娘感觉很好，你不用担心娘了。”
“哎呀，这个鸡蛋娘不吃了，给你吧，娘不爱吃鸡蛋。”
即使如此，她终究还是骗不过他。
几个月后，母亲永远地离开了周常山。
她没等到儿子考上功名，没等到儿子成家立业，她这一辈子甚至全是苦日子。
他把母亲埋在附近的山上。
他本想送回衍江的，但他没有路费。
那么活生生的一个人儿，成了一具躯壳，睡在膝盖高的土堆下边。
他找了块木板，一笔一画地写下母亲的碑文。
这也成了他一生中最后一次写作。
他没再打开那个装着未完成手稿的箱子，他干着零活，浑浑噩噩地度日子，还染上了烟瘾。
他蹲在田间地头，和五大三粗的汉子们在一起喝得酩酊大醉，没人会觉得他读过书，也不会有人知道他曾是个秀才。
只是那些男人们会笑着揶揄他，说他细胳膊细腿的，像个文人而不像苦工。
他也只是抽烟，听水烟冒出咕噜咕噜的声音，偶尔回以一个沉默的笑，但再也没人关心这笑背后什么意思。
那天，他把那个装了书稿的箱子打开了，他拍拍书皮，轻轻吹去灰尘，看着它呆了好久。
“我看着他缠着白绫上吊的，那白绫还是从地主家那儿接的。”
阿常低头抚着那个黑亮的烟斗。
“他自杀了？”
我问。
“是啊，连遗书也没写。
也许不知道写了该给谁看吧。”
阿常低垂着眼眸，睫毛纤长，像一对扑闪的蝴蝶，“我当时没法儿救他，就算救了他，那又能怎样呢？”
周常山死了。
书灵沉默许久，从书中出来，拾走了他的烟斗，也背上了书箱。
“他不算坏人，我带着他的烟斗去了衍江，也算替他看了吧。”
衍江距离那个山村很远。
在路上，阿常路过一个小山村，因为常年在外，书页有些已经损伤泛黄了，阿常决定在这儿休息一段时日，把那些残破的书页重新抄写一遍，好留存下来。
有个热心的木匠，见他书箱破旧，主动提出帮他修书箱，还让他在他家里住下了。
听说阿常要抄书，他也提出要一块儿帮他抄。
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