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他倒给我一口,我品尝。
它很凉,味道好极了。
我点头。
那个索马里人斟满我们的杯子,又把瓶子放进银质冰桶,走开了。
我们对饮。
对面,在海边的林阴路上,在海滩边,一个画家把他的画挂在一根绳子上,绳子系在两棵棕榈树上。
那些画非常活泼,色彩丰富,画的是十字架路、老码头和风景。
画家是个年轻人,坐在地上。
人们从旁边走过,连看都不看他的画。
“他每天在那儿,”
昂热拉说“很有天才。
但是他不走运。”
“您够走运的。”
我说。
“噢,是的。”
她说,迅速敲敲木头“我肯定有运气。
您呢,卢卡斯先生?”
我讲出了我很多年没讲过的话:“我运气很大。
我认识了您,夫人。
您坐在我身旁。
我可以打量您。
您是因为我才进城的。”
“无稽之谈。
我得自己照顾自己。”
“啊哈。”
我说。
她望着我,笑吟吟的,她总是这样微笑。
她的眼里有微细的金色亮点在闪烁。
在晒得黑黝黝的皮肤上,眼角的小皱纹非常纤细。
这双愉快的眼睛里藏有悲伤,悲伤的一道阴影。
“您害怕很多东西吗,先生?”
昂热拉问。
“什么?”
“您已经听明白我的话了。
害怕人和事。
您这样吗?”
“不。”
我撒谎。
“我怕。”
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