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。
展开来，上面是她的字迹：“爸，你的物理虽然不好，但教我的道理都很有用。
等我放假回来，教你认星座啊。”
窗外的月光落在纸条上，温柔得像她小时候的手。
我把纸条折好，放进钱包里，和那张三岁时的照片放在一起。
原来所谓父女一场，就是你教她走路，她教你看星星；你给她挡风，她为你照亮；你把她推出怀抱，她却在转身时，把你的爱，变成了自己的铠甲。
日子还在继续，就像门前的老槐树，春天发芽，秋天落叶，年复一年，却总在不经意间，长出新的枝桠。
而我们能做的，就是站在树下，看着那些枝桠伸向天空，在风里轻轻摇晃，知道每片叶子的生长，都藏着阳光、雨露，和我们没说出口的，深深的惦记。
九月的风带着桂花香钻进阳台时，我正给那盆绿萝浇水。
它的藤蔓己经爬满了防盗网，叶片上还沾着晨露，是语然上大学前亲手栽的，说“等它爬到最高处，我就放假回来了”
。
手机在口袋里震动，是语然发来的照片。
图书馆的窗边，她和林浩宇并排坐着，面前摊着厚厚的书，她的物理课本上放着半块没吃完的饼干，是家里常买的苏打味；浩宇的建筑图纸旁，摆着瓶矿泉水，瓶身上贴着我写的便利贴——“多喝水，别总熬夜”
，字迹被水浸得有点模糊，却还能看清。
“妈，浩宇把你教他的松鼠鳜鱼做法，写成了建筑图纸似的步骤图，”
语音里的笑声带着点喘，“他说这样不容易错，像画受力分析图。”
我笑着回她：“让他周末试试，记得拍视频给我。”
转身看见江辰坐在藤椅上，戴着老花镜翻语然的高中错题本。
阳光透过绿萝的缝隙落在纸页上，把红笔标记得重点照得发亮。
“你看这道题，”
他指着“匀速圆周运动”
的解析，“当年我跟她讲了三遍才懂，现在倒好，给浩宇当老师了。”
厨房里飘来番茄鸡蛋汤的香味，是按语然的嘱咐做的，少放葱花，多放蛋。
盛汤时，看见冰箱门上的便利贴换了新的——是语然临走前写的：“爸，戒烟第37天，加油；妈，记得每天喝牛奶。”
字迹比高中时工整了不少，却还带着点孩子气的认真。
傍晚收到浩宇妈妈的微信，是张两个孩子在食堂吃饭的照片。
语然正把自己碗里的青菜夹给浩宇，他皱着眉接过去，像高中时每次被她逼着吃蔬菜那样。
配文写着：“孩子们说，食堂的汤不如家里的暖，却比外卖的香。”
江辰凑过来看照片，突然说：“下周咱们去看看他们吧，带点腊肠，语然说食堂的不正宗。”
我点点头，看着窗外渐渐暗下来的天，绿萝的影子在墙上轻轻晃，像谁的手指在写字。
夜里起夜，看见客厅的灯还亮着，江辰趴在茶几上睡着了，手里攥着语然的大学课表，“量子力学”
三个字被他用红笔圈了起来，旁边写着“查资料，下次打电话能聊”
。
月光从窗帘缝里钻进来，照在他鬓角的白发上，像撒了把碎盐。
我轻轻给他盖上毯子，转身看见阳台的绿萝又长高了些，最顶上的新叶，正朝着月亮的方向，悄悄伸展。
或许成长就是这样吧，不是轰轰烈烈的告别，是绿萝爬满窗台的耐心，是番茄鸡蛋汤的恒定温度，是错题本上反复涂改的痕迹，是两个孩子在食堂互相夹菜的自然——像风拂过叶尖，像云漫过山头，寻常得很，却在每个不经意的瞬间，让人想起：爱从来不用急着说出口，它就在这些日子里，慢慢长，慢慢活。
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